Dans un jardin de bohème, 
l'automne  a cédé la place
à l'hiver qui, sous la glace
a tué les chrysanthèmes.

On dirait que toutes les fleurs,
fauchées par ce froid brutal 
ont perdu mille pétales
comme blessées au champ d'honneur.

Mais au hasard d'un massif,
une fleur a résisté. 
Elle se dresse avec fierté, 
Lorelei sur son récif.

Les saisons sont nos boussoles
quand elles passent en farandole.

Qui s'étonne de ce miracle ?
Elle est seule dans ce jardin. 
Elle aimerait voir son destin. 
Elle ne voit que la débâcle. 

Or, à la première neige,
un flocon s'est égaré. 
Il voit  la fleur esseulée, 
et il s'est pris dans son piège. 

Il en est très amoureux. 
La fleur le trouve à son goût. 
Ils voltigent, dansent  et jouent.
Ils coulent des jours heureux.

Les saisons sont nos boussoles
quand elles passent en farandole.

L'amour, un truc pour toujours 
entre une fleur et un flocon
qui, frappés par Cupidon
ignorent le compte à rebours.

Zut, Mars qui pointe son nez
a eu raison du flocon
qui s'est perdu tout au fond
dans les pétales fanés.

Une graine bien cachée,
tout ça en catimini
oh miracle de la vie,
viendra saluer l'été.

Les saisons sont nos boussoles
quand elles passent en farandole.

On ne défie pas les saisons, 
mais je crois que pour décembre, 
dans un recoin de ma chambre
un flocon fera floraison..

Marie f